Pilulas de veneno - carece revisão dos textos do mosley

"Analise a seguinte frase e gere duas versões otimizadas para o Instagram:

1️⃣ Redução para Carrossel: Resuma a frase para caber em um único slide de carrossel, mantendo o apelo chamativo. Forneça 5 opções que preservem a essência da mensagem.

2️⃣ Texto para Feed: Desenvolva um texto completo para o Instagram, mantendo uma linguagem clara e envolvente. O texto deve:

Ser direto e fácil de entender.

Criar conexão com o público.

Trazer um toque de autoridade sem ser agressivo.

Incluir uma chamada para ação sutil e natural, sem ser apelativa."

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#01

Sua dor é real para você, mas para os outros, às vezes, é apenas uma dúvida.

Toda dor é 100% real, sempre. O que muda é sua complexidade.

70% das pessoas que perdem um membro ainda sentem sua presença – a dor do membro fantasma é real.

Pessoas com lesões graves muitas vezes só sentem dor depois que o perigo passou.

Um jogador que fratura a mandíbula e segue jogando, ou quem foge de um incêndio sem notar as queimaduras. Dor depende de contexto.

Pessoas com dor crônica incapacitante na coluna têm exames semelhantes aos de quem não sente dor.

A dor aguda é um mecanismo de proteção que te impulsiona a agir (ou evitar algo) para resguardar a área afetada.

A dor surge da interação complexa entre fatores biológicos, psicológicos e sociais.

A dor pode começar com uma lesão, mas fatores sociais e psicológicos podem mantê-la mesmo após a cura.

A dor pode piorar ou persistir quando nos sentimos ameaçados:

Ansiedade, estresse ou tristeza.

Ambientes onde não nos sentimos seguros.

Alimentos que aumentam a inflamação intestinal.

Pessoas que nos menosprezam ou nos fazem mal.

Quanto mais tempo a dor persiste, mais sensíveis os nervos ficam, tornando o sistema nervoso mais propenso a gerar ainda mais dor.

A única forma de saber se alguém sente dor é acreditando no que ela diz.

Profissionais bem informados nunca rejeitarão a sua dor só porque não encontraram uma lesão – eles entendem a ciência da dor.

Profissionais sérios te ajudarão a entender sua dor, permitindo decisões informadas e construindo, juntos, um plano de recuperação sustentável.

A dor pode ser complexa ou não, mas é sempre, sempre real.

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#02

Quando você está com dor, você sabe que ela é real. Mas quando se trata da dor do outro, algumas pessoas podem não acreditar.

Nós sabemos que toda dor, 100% das vezes, é 100% real, sem exceções. Não existe dor que não seja real, no entanto, ela pode ser complicada.

Dor do membro fantasma: 70% das pessoas que perdem um membro sentem como se ele ainda estivesse lá.

Você já deve ter ouvido falar de pessoas que sofreram lesões graves e que só sentiram dor quando já não estavam mais em perigo. Como o jogador de futebol que fratura a mandíbula durante o jogo e não sente nada. Ou alguém que escapa de um incêndio e só percebe a gravidade das queimaduras quando já está em segurança.

O oposto também pode acontecer. Em pessoas com dor crônica grave e incapacitante na coluna, foram encontradas imagens de ressonância magnética quase iguais às encontradas em pessoas da mesma idade sem dor na coluna. E provavelmente você já ouviu falar da dor fantasma — cerca de 70% das pessoas que perdem um membro sentem como se ele ainda estivesse lá; alguns chegam a sentir dores insuportáveis.

Já existem diversos estudos sobre dor e a nossa compreensão sobre ela tem mudado bastante nas últimas décadas.

A dor é uma resposta protetora que te leva a fazer (ou deixar de fazer) algo para proteger a região do corpo que dói.

A dor é causada por uma complexa interação entre fatores biológicos, psicológicos e sociais.

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#03

Talvez a dor comece a partir de uma lesão, porém os fatores sociais e psicológicos podem prolongá-la e mantê-la, mesmo após a lesão ter sido curada.

Coisas que nos fazem sentir ameaçados podem prolongar ou piorar a dor. Essas ameaças podem vir de sentimentos como ansiedade, estresse ou até mesmo tristeza. Podem vir de lugares em que não nos sentimos seguros. Podem vir de alimentos que aumentam a inflamação intestinal. Ou ainda de pessoas que nos fazem sentir mal ou nos menosprezam.

Quanto mais tempo a dor permanece, mais sensíveis os nervos se tornam, fazendo com que seu sistema nervoso produza dor com maior facilidade.

A única maneira de saber quando uma pessoa está com dor é acreditar no que ela diz.

Profissionais bem informados (como médicos, enfermeiros, fisioterapeutas e outros), que entendem a ciência da dor, nunca irão dizer que sua dor não é real por não conseguirem encontrar uma lesão.

Em vez disso, eles irão te ajudar a dar sentido à sua dor, para que você tome decisões bem embasadas sobre o seu cuidado e, juntos, desenvolvam um plano de recuperação.

Porque a dor pode ser complicada. Mas ela é sempre, sempre real.

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#04

Se pela sua situação você tem se sentido desesperançoso ou desamparado, talvez esteja na hora de aderir a uma nova abordagem para vencer sua dor.

O primeiro passo é aprender mais sobre a sua dor.

Entender sua dor persistente é muito importante. Sem isso, o melhor conselho para o manejo da dor poderia parecer um absurdo, especialmente se te disserem que você deve se movimentar mais.

Anos atrás, o manejo da dor era centrado em procurar causas e respostas com tratamentos. Isso poderia significar meses, anos ou até décadas de testes e repetidas frustrações.

Hoje, temos um melhor entendimento dos mecanismos e tratamentos da dor. Sabemos que compreendê-la é essencial para mudar sua experiência com ela.

A dor de cada pessoa é única. Aprender sobre a sua pode ajudar a fazê-la desaparecer.

Dor persistente geralmente é causada por um sistema de dor excessivamente protetor.

Você tem mais chances de ter sucesso quando conta com um profissional da saúde (médico, enfermeiro ou outros) trabalhando ao seu lado como um “guia da dor”, apoiando e ajudando a manter-se firme no seu plano.

Aprender sobre sua dor pode te ajudar na sua jornada de recuperação.

Quando você entende sua dor, é mais fácil aumentar suas atividades e níveis de exercício, assim como enxergar os benefícios de algumas sessões com um psicólogo. Isso pode levar a reduções graduais na dor e na incapacidade, podendo até ajudá-lo a se recuperar totalmente com o passar do tempo.

Isso acontece quando você reeduca seu sistema de dor para ser menos protetor.

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#05

Toda dor é real, não importa o que a esteja causando. O que surpreende a maioria das pessoas é que você pode sentir dor sem a presença de dano nos tecidos. Isto é, quando não há nenhuma lesão nos músculos, tendões, nervos ou em alguma outra estrutura do seu corpo.

Talvez a lesão já tenha acontecido em algum momento, porém a dor pode permanecer por muito tempo depois de a lesão ter sido curada.

O que também é inesperado é que você pode ter resultados anormais no seu exame de imagem sem que eles tenham relação com sua dor. Na verdade, há uma vasta quantidade de pesquisas mostrando claramente que muitas pessoas com essas “anormalidades” nos exames não sentem dor e nem se lembram de ter sofrido alguma lesão. Com o envelhecimento, na verdade, é mais esperado tê-las do que não as ter.

A razão pela qual pode existir uma grande diferença entre dor e lesão é simples. Os tecidos são capazes de resistir apenas a uma certa quantidade de carga (movimento, deformação ou pressão) antes de serem danificados. Portanto, nosso sistema de dor é extraordinariamente complexo e depende de outros fatores além da carga para ser ativado. Fatores psicológicos e sociais também podem causar dor — estes são chamados de fatores não teciduais.

Por exemplo, em 1995, a revista British Medical Journal publicou o caso de um construtor que estava com dores insuportáveis por conta de um prego de 15 cm que havia atravessado sua bota. No entanto, quando os médicos removeram o prego, perceberam que ele tinha passado entre seus dedos e não havia atingido o seu pé.

A maioria dos episódios de dor ocorre para prevenir algum dano tecidual.

Quando a dor é persistente, o sistema de dor se torna mais eficiente e pode estar sendo superprotetor. Muitas vezes ela se torna mais forte e duradoura.

Quando a dor é persistente, a influência dos fatores não teciduais geralmente passa a ser maior.

Fatores não teciduais incluem estresse, ansiedade, medo de se machucar, sono ruim, preocupação sobre voltar a trabalhar ou mesmo um longo trajeto para o trabalho.

Anormalidades em exames não necessariamente são as causas da dor.

Até mesmo a maneira como você é informado sobre os resultados de um exame pode gerar dor.

Entender que os fatores não teciduais estão presentes em toda dor persistente pode ajudar a reduzi-la.

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#06

A relação entre dor e dano tecidual pode ser bastante surpreendente. Isto porque a função da dor não é informar sobre a condição dos tecidos do seu corpo; ela está ali para proteger você de qualquer coisa que seja perigosa. A dor capta sua atenção e te obriga a agir para evitar o perigo.

Portanto, a dor é, na verdade, uma resposta protetora, como uma resposta de luta ou fuga, ou mesmo uma resposta imunológica.

O que antes eram descritos como nervos de dor são, na realidade, nociceptores, que podem ser chamados de detectores de perigo. Eles usam sinais elétricos para enviar informações ao cérebro a respeito de possíveis ameaças.

Dessa forma, o cérebro avalia toda a informação que está chegando, juntamente com informações armazenadas de experiências prévias e aprendizados, para então decidir se irá produzir sensação dolorosa no intuito de proteger os tecidos do corpo.

Algumas vezes, as informações vindas dos detectores de perigo não são levadas em conta até que outras informações também sejam recebidas pelo cérebro, como no caso de um corte com uma folha de papel, que pode não ser sentido até que a pessoa note que está sangrando — o cérebro reconhece o sangramento como algo ruim e produz dor.

Os detectores de perigo (conhecidos como nociceptores) não transmitem dor, eles enviam informações ao cérebro. Às vezes essas informações não são atendidas até que o cérebro receba outras.

Somente o cérebro decide se irá produzir dor.

Expectativas também podem influenciar os resultados: se você espera que um tratamento ou movimento irá piorar as coisas, provavelmente isso acontecerá; mas se acreditar que vai te fazer bem, você provavelmente se sentirá melhor.

O objetivo da dor é te proteger. Uma vez que você entende que ela está te protegendo contra um dano que talvez nunca aconteça, você estará apto a sair da sua zona de conforto e fazer a dor ir embora.

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#07

A dor é influenciada por fatores biológicos, sociais e psicológicos.

Fatores sociais incluem outras pessoas, seu trabalho, além de coisas que você vê ou escuta. Já os fatores psicológicos são divididos entre aspectos cognitivos e afetivos.

Os aspectos cognitivos se referem à sua compreensão, crenças e à forma como você pensa sobre as coisas. Desse modo, incluem suas ideias sobre as causas da dor, se você acredita que seu diagnóstico está correto ou não, o nível de confiança no profissional que cuida de você e como você se sente em relação ao estado físico do seu corpo agora e no futuro.

Os aspectos afetivos são os sentimentos e emoções que acompanham sua lesão ou dor. Podem incluir depressão, estresse, ansiedade, raiva, frustração ou simplesmente sentir-se chateado de forma geral.

Todos esses fatores e aspectos formam, em conjunto, o contexto da sua dor. Eles exercem uma poderosa influência sobre sua experiência dolorosa.

Por exemplo, experimentos mostraram que a dor causada por um estímulo quente geralmente é mais intensa quando é acompanhada por uma luz vermelha em vez de uma azul, pois inconscientemente associamos o vermelho ao perigo. Ainda, a dor causada por um laser foi mais intensa quando os participantes foram induzidos a acreditar que a pele estimulada era mais fina que o normal, já que inconscientemente aumentamos a proteção de partes do corpo que acreditamos ser mais vulneráveis.

O contexto é muito importante. Ele pode afetar a intensidade, duração e variabilidade da dor.

Preocupar-se constantemente com a ideia de que algo muito errado pode acontecer e interpretar o aumento da dor como sinal de uma catástrofe possível tem se mostrado capaz de piorar a dor e fazê-la durar mais tempo.

Entender o impacto do contexto na sua dor pode te ajudar a trabalhar em prol de reduzi-la. Conhecimento é poder.

Essa é uma boa notícia, já que significa que, trabalhando para mudar as situações ou a sua resposta a elas, você estará no caminho certo rumo à recuperação.

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#08

A prioridade número um do nosso cérebro é a sobrevivência. Nós somos evolutivamente preparados para estar em alerta sobre o perigo, e a dor é uma das respostas criadas para nos proteger.

Quando os detectores de perigo (nociceptores) enviam uma mensagem para o cérebro sinalizando que uma parte do corpo talvez esteja em risco, o cérebro faz um balanço da informação com base nas experiências prévias, nos sentidos, em outros sistemas do corpo e no que foi aprendido ao longo da vida.

Se o cérebro concluir que há mais provas concretas de que existe Perigo Em Mim (PEM), ele irá proteger o corpo produzindo dor, para que a pessoa aja e reduza o risco. Se, por outro lado, há mais evidências de que existe Segurança Em Mim (SEM), não há necessidade de produzir dor. Esse “Protetômetro interno” monitora constantemente o equilíbrio entre PEMs e SEMs.

Os PEMs podem estar relacionados a sentimentos como estresse, tristeza e raiva, mas também a lugares específicos, pessoas, pensamentos ou atividades — lembrando que pensamentos e sentimentos também são impulsos nervosos.

Um “dia ruim”, muitas vezes, pode ser resultado de um ou mais PEMs, em vez de um único movimento ou atividade física. Identificar esses PEMs pode fornecer opções para reeducar o Protetômetro.

Da mesma forma, é possível identificar as SEMs — que podem estar em memórias felizes de lugares, em passar tempo com certas pessoas ou em atividades como dançar — e incluí-las mais no dia a dia, dando a elas um peso maior do que os PEMs.

Alguns PEMs podem até se converter em SEMs. Por exemplo: ter o resultado de um raio-x cuidadosamente explicado, ressaltando os pontos positivos, pode transformar um PEM em SEM.

Por outro lado, algumas SEMs podem se revelar PEMs. Comidas doces ou gordurosas, por exemplo, podem trazer uma sensação imediata de alívio, mas agirão como PEMs a médio e longo prazo.

O desafio é identificar os PEMs e transformá-los em SEMs — algo que poderíamos chamar de “Terapia PEM-SEM”.

É possível aprender a alterar o Protetômetro para valorizar mais as SEMs. Assim, pouco a pouco, a dor tende a diminuir gradualmente.

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#09

O objetivo da dor é te proteger. Porém, algumas vezes a proteção se torna exagerada. Isso acontece porque, como todos os sistemas biológicos do corpo, o sistema de dor é capaz de aprender. Ao viver com dor por muito tempo, ele se torna mais eficiente em produzir dor e mais protetor naquela área do corpo.

Quando as mensagens de perigo são enviadas pelos detectores de perigo dos tecidos, elas viajam pela medula espinhal.

Quando isso acontece repetidamente, a medula espinhal aprende a responder melhor e amplifica as mensagens antes de enviá-las ao cérebro. Isso significa que o corpo se torna mais sensível e superprotetor contra alterações no tecido. Esse fenômeno ocorre especialmente para estímulos mecânicos, como movimento, alongamento e pressão, e menos para calor, frio e estímulos químicos.

Quando a mensagem chega amplificada ao cérebro, a chance de ele produzir dor é maior. E com o tempo, o próprio cérebro também aprende a se tornar mais eficiente em produzir dor e amplificá-la.

Quando o cérebro passa a ser mais protetor, o impacto é ainda maior, pois ele não responde apenas a mensagens de perigo vindas da medula espinhal, mas também a qualquer sinal de ameaça em qualquer região — inclusive em memórias e experiências armazenadas.

O sistema de dor oferece uma barreira de proteção grande o suficiente para interromper um evento que poderia lesionar o tecido, mas pequena o bastante para evitar que a dor seja disparada de forma desnecessária. Em um sistema normal, essa barreira funciona quase 100% das vezes. Assim, sentimos dor e, frequentemente, não nos machucamos. As únicas situações em que a barreira falha são quando o evento acontece muito rápido (como em um acidente de carro) ou muito lentamente, sem ativar os detectores de perigo (como no caso de um câncer que cresce de forma gradual).

Em um sistema superprotetor, porém, a dor é produzida antes mesmo de o corpo estar em perigo — inclusive durante atividades necessárias para a recuperação.

Sinais de um sistema superprotetor podem incluir maior sensibilidade a estímulos mecânicos (mais do que a calor ou frio) ou uma dor que muda de lugar, passando de um lado do corpo para o outro.

Mesmo lesões pequenas podem resultar em dor persistente se o sistema tiver razões para se tornar mais sensível. Uma vez superprotetor, qualquer coisa pode alarmá-lo — inclusive o contexto.

É possível reduzir o tamanho da barreira de proteção ou a sensibilidade do sistema de dor aumentando lentamente a demanda sobre ele. Cada passo deve ser suficiente para provocar uma pequena adaptação, mas não tão grande a ponto de gerar uma exacerbação completa da dor.

Fazer movimentos ou exercícios que causem alguma dor — desde que não extrema — ajudará no processo de recuperação.

Reiniciar a barreira de dor do sistema leva tempo. Mas mantenha-se firme: o corpo se lembrará de cada pequena vitória e, pouco a pouco, você irá progredir.

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#010

Da mesma forma que o sistema de dor aprendeu a ser superprotetor, ele também pode ser reeducado para trabalhar normalmente, graças à bioplasticidade.

A bioplasticidade é a habilidade dos tecidos e de todos os sistemas do nosso corpo de aprender ou se adaptar frente às experiências.

Um exemplo é o sistema imunológico, que pode ser treinado a responder mais rápido a um vírus quando ele já foi enfrentado antes — é assim que funcionam as vacinas. Outro exemplo é como os músculos, incluindo o coração, respondem ao treinamento alterando seu comprimento e velocidade de contração, o que permite ganhar força e melhorar a forma física com treinos regulares.

A bioplasticidade existe independentemente da idade. O que é necessário é tempo, persistência, coragem, mente aberta e um pouco de ajuda.

O primeiro passo é entender seu sistema de dor: como ele funciona e como pode se tornar superprotetor. Reconhecer que a dor é influenciada por pensamentos, sentimentos, humores, falas e qualquer outro elemento do contexto pode te dar confiança para se movimentar mesmo quando dói, empurrando a barreira de proteção de volta para a direção correta.

Um bom “guia” irá te ajudar a compreender sua dor e identificar o que a melhora ou piora. Um excelente “guia”, conhecedor da ciência da dor, irá ensinar a planejar sua recuperação semanalmente, além de encorajá-lo a perseverar, treinar com sabedoria e não entrar em pânico quando a dor aumentar. Esse profissional pode ser um médico, fisioterapeuta, educador físico ou outro profissional da saúde. Também é possível começar sem um “guia”, movimentando-se um pouco mais do que está acostumado e elevando gradualmente sua frequência cardíaca.

Dor não é sinônimo de dano tecidual: ela protege o corpo.

A bioplasticidade permite que o sistema de dor seja reeducado. Expor o cérebro a novas informações ou relembrá-lo de situações ou atividades cheias de mensagens de segurança (SEMs) é um bom modo de reeducar o sistema.

O conhecimento das outras pessoas sobre dor também pode influenciar a sua.

O segredo não é evitar todos os desafios da vida, sejam eles emocionais ou físicos, mas reeducar o sistema para lidar com eles.

Aprender a se movimentar livremente de novo e acreditar que você está seguro exige esforço, prática, persistência e várias pequenas conquistas. Portanto, continue firme!

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#011

Existem muitas evidências indicando que os melhores tratamentos para prevenir e superar a dor persistente envolvem planejar antecipadamente, assumir o controle da situação e adotar uma abordagem a longo prazo.

As evidências também mostram que, quando apenas esperamos as coisas acontecerem e gastamos nosso tempo reagindo aos acontecimentos, gradualmente experimentamos um aumento da incapacidade e da dor. Portanto, ser proativo é muito melhor.

Ser proativo significa “tornar-se ativo”: repensar ativamente a dor, tentar novas abordagens e reeducar o sistema de dor e o corpo. Em linhas gerais, isso significa fazer coisas por nós mesmos, em vez de esperar que sejam feitas conosco.

As estratégias ativas incluem ações que empoderam, desenvolvem confiança, crenças e conhecimentos, permitindo que você assuma o controle e abra caminho para a recuperação.

Já as estratégias passivas podem incluir tomar medicamentos, repousar ou procurar um fisioterapeuta apenas em momentos de dor intensa. Embora forneçam alívio temporário, hoje sabemos que a melhor abordagem é utilizar estratégias ativas diariamente, capazes de reduzir ou até prevenir exacerbações da dor.

As estratégias ativas são mais eficazes que as passivas para reeducar o sistema de dor e o corpo ao longo do tempo. Elas podem incluir o aprendizado sobre a dor, para que ela não seja vista como uma ameaça.

Essas estratégias também podem ser físicas, como se movimentar um pouco mais a cada dia. Podem atuar ainda sobre pensamentos e emoções, como práticas de mindfulness, meditação, treinos de relaxamento, yoga, dança ou socialização.

Planejar com antecedência e preparar corpo, mente e cérebro para lidar com contratempos ajuda a superá-los com mais facilidade.

Com o tempo, com base em suas próprias experiências e trabalhando junto ao seu profissional de saúde, você aprenderá quais estratégias ativas funcionam melhor para você. Seja proativo e sinta os benefícios!

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Mindifulness

Semana 1 - Atenção plena do corpo e da respiração, extraída do livro:

Meditação do Corpo e da Respiração

Acomode-se em uma posição confortável: Pode ser sentado em uma cadeira ou deitado. Caso se sente, mantenha a coluna reta e relaxada, sem rigidez. Se preferir deitar-se, encontre uma posição em que fique desperto.

Concentre-se na respiração: Sinta o ar entrando e saindo do corpo. Observe as sensações no abdômen, notando como ele sobe e desce a cada respiração.

Acompanhe cada inspiração e expiração: Não há necessidade de controlar a respiração, apenas observe como ela acontece naturalmente.

Expanda sua consciência para o corpo inteiro: Após alguns minutos, permita que a percepção da respiração se amplie para incluir o corpo todo.

Observe sensações corporais: Note o contato do corpo com o chão ou a cadeira. Esteja ciente de quaisquer prazeres ou desconfortos que surjam e observe-os com curiosidade amigável.

Realize esta meditação ao menos duas vezes ao dia durante a semana​.

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Semana 2 - Conscientizar-se do Corpo é chamada de Meditação da Exploração do Corpo, e aqui está o guia extraído do texto:

Meditação da Exploração do Corpo

Preparação:

Deite-se de costas em um local tranquilo, sem ser perturbado.

Escolha uma posição confortável, seja no chão, cama ou colchão.

Caso prefira, use uma almofada para apoiar a cabeça ou joelhos.

Início:

Feche os olhos suavemente. Concentre-se nas sensações do corpo enquanto está deitado.

Respire naturalmente e observe as sensações físicas que surgem.

Exploração:

Gradualmente, mova sua atenção por cada parte do corpo, começando pelos dedos dos pés e subindo em direção à cabeça.

Note qualquer sensação: calor, frio, pressão ou dormência. Não tente alterar ou julgar o que sentir, apenas observe.

Manutenção:

Se a mente divagar, gentilmente traga-a de volta para o ponto atual de foco no corpo.

Esteja presente e curioso, acolhendo cada experiência.

Finalização:

Quando completar o escaneamento do corpo, expanda sua consciência para abranger o corpo inteiro, observando a conexão entre as partes.

Permaneça nessa consciência total por alguns momentos antes de encerrar a meditação.

Pratique esta meditação por cerca de 15 minutos, duas vezes ao dia, durante seis dos sete dias da semana​​.

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Semana 3 - O rato no labirinto, a prática de meditação sugerida é a combinação de alongamentos com atenção plena seguida da Meditação da Respiração e do Corpo. Aqui está o guia detalhado:

Meditação da Respiração e do Corpo

Prepare-se:

Encontre uma postura sentada que o ajude a estar plenamente presente. Pode ser em uma cadeira ou no chão, com as costas eretas, mas relaxadas.

Concentre-se na respiração:

Observe a respiração entrando e saindo do seu corpo. Foque nas sensações no abdômen enquanto o ar entra e sai.

Mantenha a atenção:

Siga cada inspiração e expiração, notando as pausas entre elas. Não tente controlar a respiração; deixe que ela flua naturalmente.

Expanda a consciência:

Após alguns minutos, deixe que a atenção na respiração se expanda para o corpo inteiro.

Inclua sensações físicas:

Observe as sensações de contato, pressão ou desconforto no corpo, mantendo uma atitude de curiosidade amigável.

Gentileza consigo mesmo:

Se houver desconforto em alguma parte do corpo, você pode mover-se de maneira consciente para aliviar a sensação. Observe as intenções, os movimentos e seus efeitos posteriores.

Realize esta prática após a sequência de alongamentos, explorando as diferenças em como o corpo e a mente se sentem ao estar preparado​​.

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Semana 4 - Ir além dos rumores é a Meditação de Sons e Pensamentos. Aqui está o guia:

Meditação de Sons e Pensamentos

Posição inicial:

Sente-se confortavelmente, com a coluna ereta e relaxada, ou deite-se se preferir.

Feche os olhos e tome consciência do ambiente ao seu redor.

Atenção aos sons:

Comece a notar os sons ao seu redor, sem se concentrar em nenhum especificamente.

Observe como eles surgem, permanecem e eventualmente desaparecem. Não procure nomeá-los ou avaliá-los.

Integração com pensamentos:

Assim como os sons, observe os pensamentos que surgem na mente.

Veja os pensamentos como eventos mentais transitórios, comparáveis aos sons, sem tentar controlá-los ou se envolver com eles.

Manutenção da atenção plena:

Sempre que sua mente divagar, traga sua atenção de volta para os sons ou para a sensação geral do corpo respirando.

Encerramento:

Depois de alguns minutos, expanda sua consciência para incluir tanto os sons quanto os pensamentos, percebendo a impermanência de ambos.

Quando estiver pronto, finalize a meditação gentilmente, movendo-se devagar e abrindo os olhos.

Essa prática ajuda a compreender que os pensamentos são apenas eventos mentais e não definem quem você é. O ideal é realizá-la por cerca de 8 minutos, duas vezes ao dia, durante a semana​​.

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Semana 5 - Enfrentar as dificuldades é a Meditação de Explorar as Dificuldades, e aqui está o guia detalhado:

Meditação de Explorar as Dificuldades

Posição inicial:

Sente-se confortavelmente, em uma cadeira ou no chão, com a coluna reta e relaxada.

Comece com a respiração:

Concentre-se nas sensações da respiração entrando e saindo do corpo. Expanda a consciência para englobar todo o corpo, como feito na Meditação da Respiração e do Corpo.

Abra espaço para as dificuldades:

Traga à mente uma dificuldade específica que esteja enfrentando. Pode ser uma preocupação, um conflito ou uma sensação física desconfortável.

Observe como o corpo reage a ela. Fique curioso sobre quaisquer tensões, dores ou mudanças sutis nas sensações.

Acolha a experiência:

Em vez de afastar ou suprimir, deixe que a dificuldade permaneça em sua consciência. Não tente resolvê-la ou analisá-la; apenas perceba o que está acontecendo no momento.

Explore com gentileza:

Leve a respiração para a área do corpo onde a tensão ou desconforto se manifestam. Observe o que muda. Esteja ciente de quaisquer pensamentos ou julgamentos, e volte gentilmente sua atenção para o corpo.

Encerramento:

Amplie sua consciência para incluir o corpo inteiro novamente. Fique nesse estado por alguns momentos antes de finalizar a meditação.

Realize esta prática uma vez ao dia durante a semana, dedicando cerca de 15 a 20 minutos por sessão​​.

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Semana 6 - Prisioneiro do passado ou vivendo no presente?, a prática principal é a Meditação da Amizade (também conhecida como Meditação da Bondade Amorosa). Aqui está um guia baseado no conteúdo do texto:

Meditação da Amizade (Bondade Amorosa)

Prepare-se:

Sente-se confortavelmente em um local tranquilo, com a coluna ereta e o corpo relaxado.

Feche os olhos e traga sua atenção para a respiração, sentindo o ar entrar e sair do corpo.

Inicie com você mesmo:

Imagine-se envolto por uma sensação de bondade e calor.

Repita mentalmente frases como:

"Que eu seja feliz."

"Que eu esteja em paz."

"Que eu esteja seguro."

Expanda para outras pessoas:

Pense em alguém que você ama ou aprecia profundamente. Deseje a mesma bondade para essa pessoa, repetindo:

"Que você seja feliz."

"Que você esteja em paz."

"Que você esteja seguro."

Inclua pessoas neutras e difíceis:

Imagine alguém que você conhece, mas sente pouco envolvimento emocional. Deseje bondade para essa pessoa.

Pense também em alguém com quem tem dificuldades e repita os mesmos desejos de felicidade, paz e segurança.

Amplie para todos os seres vivos:

Gradualmente, inclua todas as pessoas e seres do mundo, visualizando-os recebendo calor, bondade e luz.

Encerramento:

Retorne à sua respiração e permaneça em silêncio por alguns momentos antes de finalizar a meditação.

Realize essa prática diariamente por cerca de 20 minutos durante a semana. A prática fomenta a compaixão e ajuda a cultivar uma postura gentil consigo mesmo e com os outros​​.

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Semana 7 - Quando você parou de dançar?, o foco é restabelecer o equilíbrio entre atividades revigorantes e desgastantes. Aqui está o guia baseado no texto:

Prática para a Semana 7

Escolha suas meditações:

Selecione duas meditações já realizadas anteriormente.

Uma deve ser revigorante e que você gostou de realizar.

Outra pode ser uma que você teve mais dificuldade em dominar, mas considera interessante tentar novamente.

Realize as meditações:

Dedique de 20 a 30 minutos diários para realizar essas duas meditações combinadas.

Elas podem ser feitas em sequência ou em momentos diferentes do dia, conforme preferir.

Continue a Meditação do Espaço de Respiração:

Pratique a Meditação do Espaço de Respiração de três minutos ao menos duas vezes ao dia.

Use-a sempre que sentir necessidade ao longo da rotina.

Adote um "Liberador de Hábitos":

Realize um exercício prático de sua escolha, como listar e refletir sobre as atividades de um dia típico:

Identifique quais atividades são revigorantes e quais são desgastantes.

Planeje um equilíbrio maior entre essas atividades na sua rotina.

Essa prática busca ajudá-lo a reencontrar uma sensação de vitalidade e propósito em meio às tarefas do dia a dia​​.

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Semana 8 - Sua frenética e preciosa vida, o foco está em integrar a atenção plena à vida diária. Aqui está o resumo das práticas sugeridas:

Meditação Final: Integração da Atenção Plena

Continue com as práticas favoritas:

Escolha as meditações realizadas nas semanas anteriores que mais se conectaram com você.

Combine pelo menos duas práticas diárias, ajustando-as conforme necessário.

Meditação do Espaço de Respiração:

Reserve momentos ao longo do dia para realizar essa prática curta de três minutos.

Use-a para reconectar-se com o presente sempre que se sentir sobrecarregado.

Liberador de Hábitos:

Reflita sobre como integrar práticas de mindfulness nas atividades cotidianas.

Por exemplo: andar com atenção, comer devagar, ou simplesmente fazer pausas conscientes em momentos desafiadores.

Essa semana encerra o programa, incentivando a continuidade das práticas de atenção plena como parte natural de sua vida diária​​.

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Painful Yarns

Nigel’s SuperSkoda 110

Ou: A dor é um dispositivo crítico de proteção. Ignore-a por sua conta e risco.

Quando saí da escola, consegui o que continua sendo o emprego mais legal que já tive. Era tão bom que nem posso escrever aqui onde trabalhei ou o que exatamente fazia. Isso sim é legal. Posso dizer, no entanto, que Nigel Mawson também trabalhava lá.

Nigel era o mais simpático de um grupo de uns 15 pesquisadores de meia-idade. Homens duros. Nigel também era durão, sem dúvida, mas tinha aquele sotaque típico do sul da Austrália, que lembrava a voz de David Hookes, jogador de críquete que, certa vez, me disse que eu tinha um bom “straight drive” e que não precisava tentar rebentar a bola em cada tacada. Para mim, aos 14 anos, aquilo foi suficiente para admirá-lo. Para mim, aos 19, o simples fato de Nigel soar como ele já era motivo para gostar dele.

Outra coisa curiosa — e, para mim, até cativante — era seu hábito de chamar todos sempre pelo nome completo. Eu nunca era só Lorimer ou só Moseley, mas sempre Lorimer Moseley. E ele falava assim na terceira pessoa: “Vou levar Lorimer Moseley comigo hoje — há algo que Lorimer Moseley precisa ver”. Sempre me atrai esse tipo de mania aparentemente boba, mesmo quando todos os outros consideram algo excêntrico. Por isso, ao contrário dos outros colegas, sisudos, pesados, fumantes compulsivos, afundados no trabalho e muitas vezes afastados da família, Nigel nunca me assustou. Foi por isso que um dia pedi uma carona para casa.

Nigel dirigia um Skoda SuperSport 110, ano 1971. Não que tivesse apego ao carro — pelo contrário, fazia questão de dizer que não sabia nada sobre automóveis, simplesmente porque seu irmão era obcecado por eles. “Enquanto ele era obcecado por carros, eu era obcecado por mulheres”, dizia. Segundo Nigel, o irmão tinha até o estranho hábito de levar a namorada para o banco de trás só para avaliar o desempenho do carro. No fim, foi o irmão quem riu por último, deixando-lhe o Skoda em testamento.

O SuperSport 110 era um carro ridiculamente problemático. As portas não fechavam direito. O motor só pegava se a seta direita estivesse ligada. Vazava quando chovia e, ao atingir 80 km/h, soava como uma chaleira prestes a explodir. Mas o mais estranho não era o carro em si, e sim o ritual de Nigel: antes de ligar o motor, ele sempre ligava o rádio, tirava da sintonia e aumentava o volume ao máximo, até que só restasse chiado. Só então dava a partida. Conversar era impossível. Um dia perguntei:

— Nigel Mawson, por que o rádio tão alto? Por que não sintonizar em algo, ao invés desse barulho horrível?

— Não está tão alto assim, Lorimer Moseley.

— Oh, mas está sim, Nigel Mawson.

— Suponho que até achei que a buzina tivesse estragado, porque não a escutava por causa do rádio. 

_ Mas deixo assim porque o carro tem um barulho estranho de batida. Odeio batidas no motor.

Ele contou que o barulho começou cerca de um ano após ganhar o carro. Descobriu que, se ligasse o rádio bem alto, o ruído desaparecia. O problema é que, depois de um tempo, o rádio também falhou, e aí o barulho voltou ainda mais evidente nos intervalos. A solução dele? Bater de leve no rádio ate funcionar e aumentar ainda mais o volume.

Era bizarro, mas funcionava. Até que um dia, ao entrar na minha rua, Nigel passou rápido demais sobre o meio-fio da entrada. O carro bateu forte. Primeiro, um estrondo. Depois, arranhões, estalos, peças se soltando. Em menos de um segundo, o rádio parou e o motor inteiro avançou para dentro da cabine, parando entre nós dois, ainda ligado, tremendo e engasgando como um velho mastigando carne dura. E então morreu de vez.

Nigel apenas comentou, como quem fala do tempo:

— Isso é coisa que não se vê todo dia, Lorimer Moseley. A mais perto que já estive de um motor de carro. Sujeira danada, não é? Se importa de andar o resto a pé? Não gosto de chamar atenção.

Pegou sua bolsa e saiu andando calmamente, deixando o Skoda fumegando no fim da rua. Logo as crianças da vizinhança estavam em volta, tratando-o como um carro abandonado. Quando o reboque chegou, o funcionário não acreditava: os parafusos que prendiam o motor ao chassi estavam todos ausentes. Aos poucos, o motor havia se soltado, até cair de vez.

E o que isso tem a ver com a dor?

A lição é simples: a dor é um dispositivo crítico de proteção. Ignorá-la é colocar-se em risco. Nigel abafava o ruído em vez de encarar a causa, e o preço foi o fim de seu SuperSport 110. Não foi uma perda grave, mas a metáfora é clara: sinais de alerta não existem à toa. Escondê-los ou anestesiá-los não é solução.

E, claro, ignorar a dor nem sempre destrói apenas a parte dolorida — como veremos na história de Crazy Kivin…

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Crazy Kivin e seu encontro com a morte

Ou: A dor é o que nos diz para proteger o corpo.

Uma das melhores formas de viajar pela Austrália é de carona. Claro, não serve para todo mundo, mas para mim sempre foi. Alguns amigos e eu organizávamos uma corrida anual de carona: nos encontrávamos para o café da manhã e fazíamos uma largada em horários escalonados. A regra era simples — ao chegar à cidade de destino, era preciso carimbar o cartão de corrida no balcão de um pub pré-determinado. Ganhava quem chegasse mais rápido. O vencedor tinha todas as despesas reembolsadas pelos outros competidores e doava metade do valor a uma instituição de caridade.

O trajeto mais longo foi de Sydney até Kaniva, no interior de Victoria: 1165 km. Minha melhor marca — e provavelmente a melhor de qualquer um viajando de carona, em qualquer lugar.

Naquele ano, partimos do café Badde Manors, em Glebe, bairro boêmio de Sydney. Eu fui o último a sair. Pouco depois de me despedir dos amigos, um sujeito me abordou dentro do café:

— Você disse que está indo para Kaniva?

— Sim.

— Pois estou indo para Lillimur, cidade vizinha. Se quiser, te levo. Boa companhia não faz mal.

E assim conheci Crazy Kivin. Seu nome verdadeiro era Kevin, mas como era neozelandês, o apelido pegou. Ele dirigia uma velha caminhonete Mazda, com apenas dois assentos e uma caçamba. Seguíamos rumo ao sul, e logo percebi que Kivin era uma figura curiosa. Ia até Lillimur para conhecer um cão Bull Mastiff que pretendia comprar.

A viagem seguia tranquila até que a primeira luz de advertência acendeu no painel — um grande ponto de exclamação. Eu o alertei.

— Kiv, é melhor dar uma olhada nisso.

— Relaxa, irmão. Já está acesa desde antes de Gundagai. Não parece problema.

Insisti, mas sua solução foi enfiar a cabeça embaixo do painel, mexer alguns fios e arrancar a lâmpada. “Pronto, resolvido.” Pouco depois, outra luz se acendeu — a letra P. A mesma manobra: arrancou a lâmpada e jogou fora. Mais tarde, surgiu o símbolo de uma jarra de água. De novo, retirou a lâmpada com satisfação. Por fim, quando acendeu um aviso de freios, ele arrancou um fusível inteiro e apagou todas as luzes de uma vez.

— Agora não vai mais ter luz te incomodando, irmão.

Chegamos em Kaniva em tempo recorde: 1165 km em menos de 13 horas. No pub, carimbei meu cartão. Kivin armou seu saco de dormir na caçamba e eu dormi sob o veículo. Ao amanhecer, nos despedimos. Poucos minutos depois, ao vê-lo dobrar a esquina, percebi que algo estava errado: a caminhonete não virou, apenas acelerou em linha reta. Pulou o meio-fio, atravessou um estacionamento e explodiu contra um muro de tijolos.

Corri até ele. Kivin estava ensanguentado, com um galo enorme na testa e um corte no rosto. Disse que a direção e os freios falharam e que o carro simplesmente acelerou sozinho. Mesmo ferido, ainda fez piada:

— Sabe o que é pior? Nunca vou descobrir se aquele Bull Mastiff era um Heckyl ou um Jive…

O que a quase morte de Crazy Kivin tem a ver com a dor?

A mensagem em uma frase: a dor é um dispositivo crítico de proteção — ignore-a por sua conta e risco.

Se Nigel tentava “anestesiar” o problema do seu SuperSkoda ligando o rádio no máximo, Crazy Kivin foi além: simplesmente arrancava os avisos do painel. Mas as luzes estavam lá por um motivo: sinalizavam que algo exigia atenção. Retirá-las não resolvia o problema, apenas ocultava o perigo. O preço para Kivin quase foi a própria vida.

Assim como eles, muitos pacientes buscam apenas eliminar a dor em vez de tratar suas causas. Essa metáfora ajuda a explicar que a dor é um sistema de alarme precoce, que sinaliza quando algo no corpo está errado ou prestes a dar errado. Desligar esse sistema — seja com medicamentos, aparelhos ou pela simples negação — pode custar muito caro.

Essas histórias são úteis em várias situações clínicas:

Atletas que ignoram a dor e seguem forçando o corpo até ultrapassar o limite do sistema protetor.

Pacientes que não se importam com a causa, contanto que alguém bloqueie a dor rapidamente para que voltem à rotina sem esforço de reabilitação.

Usuários de TENS ou medicamentos como principal estratégia: tal qual o rádio alto no Skoda, eles abafam o sinal, mas não mexem no problema.

Pessoas que evitam atividades por medo da dor, lembrando Kivin, que arrancava as lâmpadas em vez de enfrentar a falha real do carro.

A lição é clara: a dor não é inimiga, mas um aviso. E quando a ignoramos, corremos o risco de pagar o preço mais alto.

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Ver para crer

Ou: a dor não mede o estado dos tecidos.

Lembro-me bem da primeira vez que me explicaram como funciona a percepção visual. Eu estava sentado no fundo da sala da disciplina de Psicologia Social da Sra. Smart, no Hawker College. Escolhi psicologia social porque meu irmão havia escolhido. Acreditei, ingenuamente, que estudar psicologia poderia me tornar uma pessoa melhor — ou ao menos aumentar minhas chances de ter relacionamentos verdadeiramente significativos no futuro.

Enquanto meus amigos se divertiam com gafanhotos e planejavam dar uns beijos escondidos atrás do muro das quadras de tênis, eu estava ali, acreditando que “não há vocação mais nobre do que se relacionar”. Minha mãe também me convencera de que eu tinha talento natural para assuntos “psicológicos”, então achei que teria boas notas com facilidade. O primeiro módulo era Percepção Visual 101. Segundo a Sra. Smart, era assim que funcionava:

Você aponta os olhos para alguma coisa. A luz refletida desse objeto entra no olho, atravessa a lente e atinge a retina — de cabeça para baixo. Isso todo mundo achava impressionante, como se fosse o maior feito do reino animal. A retina, explicou ela, é formada por milhões de receptores de luz. Cada tipo é ativado por comprimentos de onda diferentes, que percebemos como cores. Essa ativação gera potenciais elétricos que correm pelo nervo óptico até o córtex visual primário, no lobo occipital. Lá, 20 milhões de neurônios “desviram” a imagem para que a experiência consciente da visão aconteça.

Era isso. Segundo ela, era visão. Mais tarde, na fisioterapia, aprendi sobre cones, bastonetes, fóvea e camadas retinianas — um avanço no conhecimento, sem dúvida, mas o princípio parecia o mesmo: o que entra pelos olhos é representado diretamente no cérebro. O que você vê é o que há.

Só que algo não fechava. Eu não conseguia acreditar que fosse tão simples. Fiz três perguntas à Sra. Smart:

Será que precisamos mesmo de 20 milhões de neurônios só para virar uma imagem de cabeça para baixo?

Como posso ver nos sonhos se meus olhos estão fechados?

Como funcionam as ilusões visuais?

As respostas dela foram vagas. Depois, repeti as mesmas perguntas ao professor Balnar, na faculdade, e obtive respostas ainda mais confusas. Foi quando comecei a investigar por conta própria e descobri que a visão é muito mais complexa:

A luz, de fato, entra no olho, atravessa a lente e atinge a retina. Mas a experiência consciente de enxergar não é um retrato fiel da realidade. O cérebro interpreta essas informações com base em memórias, expectativas, outros sentidos, experiências implícitas e explícitas. Ele molda, ajusta e filtra os sinais antes de gerar a percepção.

Por isso sonhamos com imagens mesmo de olhos fechados. Por isso caímos em ilusões de ótica: linhas do mesmo tamanho parecem diferentes, quadrados da mesma cor parecem contrastar. O que vemos não são “os fatos”, mas uma interpretação útil, construída para fazer sentido.

O exemplo clássico é a ilusão de sombra no tabuleiro de Ted Adelson (1995): o quadrado A parece mais escuro que o B, mas ambos têm exatamente o mesmo tom de cinza. O cérebro “corrige” a cena para compensar a sombra, entregando não a realidade objetiva, mas uma percepção prática.

Esse mecanismo não é exclusivo da visão. O fiasco mundial da Clear Cola (refrigerante transparente com gosto de cola) provou o mesmo com o paladar. Quem bebia de uma lata sentia gosto de cola normal. Mas quando servida em copo ou garrafa, por parecer limonada, “não tinha gosto de cola”. A visão modulava o sabor.

E o que tudo isso tem a ver com a dor?

A mensagem em uma frase: a dor, assim como a visão, é uma experiência consciente construída pelo cérebro, resultado de múltiplos processos complexos — não apenas da informação sensorial que chega dos tecidos (ou, no caso da visão, dos olhos).

Princípios que se aplicam à dor:

Aparente simplicidade. A visão parece simples, mas depende de avaliações complexas. O que enxergamos é o resultado final de inúmeros inputs. A dor também funciona assim: o cérebro integra sinais do corpo e interpreta o nível de perigo aos tecidos.

Processamento inconsciente. Esse julgamento acontece rápido, fora da consciência e do controle voluntário. Ninguém decide “ver” uma ilusão — ela simplesmente acontece. Da mesma forma, ninguém escolhe sentir dor: ela surge da avaliação inconsciente de ameaça.

Portanto, dor não é um “medidor de dano físico”, assim como visão não é um “medidor de luz”. Ambas são interpretações inteligentes, moldadas pelo cérebro, com a finalidade de guiar nossa ação e garantir proteção.

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Os idiotas sedentos

Ou: A dor é o correlato consciente da percepção de ameaça aos tecidos que nos motiva a tirá-los do perigo.

Existe uma estrada na Austrália chamada Gunbarrel Highway. Chamar aquilo de “estrada” é até generoso: em vários trechos não recebe manutenção desde sua construção, há décadas. São cerca de 1.400 km quase retos, porque o engenheiro responsável gostava de linhas retinhas no mapa. A equipe que a construiu ganhou o apelido de gunbarrel team — “equipe cano de espingarda”.

A rodovia liga Wiluna, no oeste, a Giles, no leste. Wiluna é um vilarejo com um posto de gasolina, uma mercearia, um pub e um camping. Giles, por sua vez, é apenas uma estação meteorológica isolada. A estrada foi criada originalmente para dar suporte a uma base de testes de mísseis britânica. Uma região inóspita para europeus — mas que os povos originários habitam há pelo menos 60 mil anos, com um conhecimento do ambiente que a maioria de nós nem imagina.

Em cada extremidade da Gunbarrel Highway há placas de aviso: é preciso levar água para dois dias e combustível suficiente, já que o maior intervalo entre pontos de apoio é de 600 km.

Dois aventureiros neozelandeses, Adam e Tony, decidiram atravessar a estrada o mais rápido possível num Lada Niva, carro famoso por sua precariedade. Não deu outra: o veículo quebrou bem no meio do trecho mais longo, sem eletrônica, sem rádio e sem contato com ninguém. Estavam a mil quilômetros de qualquer cidade, sob um sol de 55 °C. Situação perigosa, mas que equipes preparadas costumam prever.

O problema é que, ao buscar a água, Adam descobriu que ela não estava no porta-malas. Esqueceram-se dela. Restava esperar. O guarda florestal em Giles perceberia a ausência em dois dias e poderia acionar resgate. Enquanto isso, só restava suportar a sede e torcer para que, se a morte chegasse, viesse primeiro pelo sono.

Quase 48 horas depois, ouviram o barulho característico de um avião do Royal Flying Doctor Service. Tentaram sinalizar com o que tinham: uma manta térmica prateada. Ao puxá-la do banco de trás, Tony lembrou — a água estava justamente debaixo dela, colocada ali quando guardou o estepe.

O desespero foi imediato: beberam litros de uma vez, quase enlouquecidos. A sede passou. Quando os paramédicos chegaram, eles disseram que estavam bem, já que haviam bebido bastante. Mas ainda estavam gravemente desidratados. Prova disso é que ambos desmaiaram antes mesmo do avião decolar rumo a Kalgoorlie.

A lição da sede

A experiência de Adam e Tony mostra algo fundamental: a sede não mede hidratação — ela nos faz beber.

Quando ficamos desidratados, receptores cardiovasculares detectam a queda de volume sanguíneo e enviam sinais ao cérebro.

O cérebro, de forma inconsciente, avalia todas as informações disponíveis e desencadeia respostas automáticas (como reduzir fluxo sanguíneo em áreas não críticas, diminuir respiração).

Se isso não basta, surge uma experiência consciente: a sede.

Sede é desagradável o suficiente para nos motivar a beber. Mas, assim que o cérebro entende que já “fizemos o necessário”, a sensação desaparece — mesmo que ainda estejamos desidratados. Foi exatamente o que ocorreu com Adam e Tony: beberam rápido demais, a sede cessou, mas o organismo ainda estava em perigo.

E o que isso tem a ver com a dor?

Mensagem em uma frase: a dor, assim como a sede, é uma experiência consciente que nos motiva a agir para proteger o corpo.

Pontos-chave da história:

A sede, como a visão e a dor, não é um reflexo exato da realidade. Ela depende de avaliações inconscientes do cérebro. Não mede a hidratação, mas sim nosso lugar naquela situação.

Sede é um alerta que motiva ação. Seu desconforto é justamente o que nos faz beber. A dor também funciona assim: não mede o dano nos tecidos, mas nos obriga a agir para protegê-los.

A sensação some quando o cérebro entende que já basta. Se a sede medisse hidratação, Adam e Tony continuariam sedentos até se reidratarem por completo. Do mesmo modo, a dor pode diminuir mesmo antes de o tecido estar “curado”, se o cérebro concluir que o perigo já passou. É o que explica, por exemplo, o alívio com placebos ou tratamentos que não alteram diretamente o tecido, mas mudam a percepção de ameaça.

Nem tudo chega à consciência. Assim como a desidratação provoca várias mudanças automáticas (fluxo sanguíneo, respiração, função renal), o corpo também ativa inúmeros mecanismos fora da consciência quando percebe ameaça aos tecidos. A dor surge apenas quando o cérebro entende que esses ajustes não são suficientes.

Assim, a sede e a dor compartilham a mesma lógica: não são medidas objetivas do estado do corpo, mas experiências conscientes produzidas pelo cérebro para nos empurrar a agir em nome da sobrevivência.

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Twonames e o botão mágico

Ou: o cérebro usa o corpo virtual para dizer onde o corpo real está em perigo.

Pegar carona para sair de uma capital australiana geralmente é fácil. A não ser que a capital seja Adelaide. De lá, pode levar horas. Naquele dia, já se passavam mais de seis horas desde que meu irmão me deixou na estrada. Ele me desejou sorte — embora estivesse convencido de que eu seria sequestrado para tráfico de órgãos e acabaria com o fígado no príncipe de Mianmar e o pâncreas no filho de um magnata vietnamita da borracha.

Quando eu já estava quase desistindo, ouvi o som típico de um carro engatado na ré. Era um Toyota Corona, voltando pela estrada de terra entre as duas pistas. O carro vinha aos zigue-zagues, levantando uma nuvem de poeira como se fosse um cão farejando. Até que parou bruscamente ao meu lado. De dentro da poeira, uma voz um tanto assustadora gritou:

— Ei, caroneiro! Quer uma carona pro norte?

Peguei minha mochila, meu chapéu e o clarinete, atravessei a estrada e entrei. O motorista se apresentou:

— Simon Jeffery ou Jeffery Simon, não lembro. Já faz tempo que alguém sabia. Tenho uma tia Grace Simon e um tio Bill Jeffery, então fiquei sem solução. Todo mundo me chama de Twonames. Quer uma maçã?

Ele cortou a fruta com uma enorme faca de pesca, espetou metade na ponta e me ofereceu. Assim que peguei, ele enfiou a faca no próprio joelho. O barulho foi seco, profundo. O cabo ficou tremendo, enterrado uns dois centímetros acima da patela. Fiquei apavorado — ele tinha acabado de se esfaquear e estávamos prestes a pegar a estrada em direção ao interior do sul da Austrália.

Mas, curiosamente, não havia sangue. Twonames olhou para a faca, depois para mim, com suco de maçã escorrendo pelo queixo:

— Isso ainda me pega. Já fiz umas 50 vezes desde o Royal e ainda me faz estremecer. Loucura de cachorro comendo pasta de amendoim.

Então ergueu o short, soltou os suspensórios que prendiam sua prótese, puxou-a e jogou no meu colo:

— Cuida disso pra mim. Só atrapalha.

E caiu na gargalhada.

— Você achou que eu tinha me furado de verdade, não achou?

— Sim, achei, Twonames. Você me pegou nessa.

— Hook, line and sinker, como dizem. Warren!

— Lorimer.

— Emprestado? Pra quê?

— Não, não, Twonames, meu nome é Lorimer.

— Eu sei, Warren, você disse quando entrou.

Deixei pra lá. Ele devia estar na casa dos 50 anos, com uma peruca malfeita, rosto magro, pele fina cheia de veias salientes. Cheirava a pub de domingo de manhã. Disse que estava voltando do hospital de Adelaide, onde haviam revisado o coto, mas se deu alta porque não o deixavam beber. Estava indo para o Snout and Trotter, um pub famoso por cerveja e porcos. Irônico: foi atropelado por um caminhão de cerveja em frente a esse mesmo pub quando tinha 18 anos. O acordo judicial garantiu apenas despesas médicas e cerveja de graça pelo resto da vida.

Seguimos viagem. O carro engasgava, mas ele conseguiu engatar a quarta marcha. Era curioso: um homem de uma perna só dirigindo um carro manual. Conversávamos — ou tentávamos. Ele ouvia só metade do que eu dizia, e eu entendia metade do que ele falava. Por probabilidade, a conversa acabava sendo quatro vezes mais interessante do que parecia.

Ele falava muito da irmã, enfermeira em Townsville. Dizia que “ela ficou com todo o cérebro, eu só com as orelhas da mamãe”. O fato é que, apesar da aparência estranha, Twonames era simpático e falava como quem dá lições de moral, mas de significados enigmáticos:

— “Moral da história: não nade com águas-vivas a menos que seja um pacote de salgadinhos.”

— “Se for dormir por aí, leve umas espirais contra mosquitos.”

No banco da frente havia um fardo de cerveja XXXX, mas uma garrafa estava “faltando”. Pouco depois, ele puxou-a de dentro do short. Perguntei por quê. Ele explicou que sua irmã descobrira que os testículos ficam no escroto para se manterem frios e garantir a fertilidade. Impressionado, Twonames concluiu:

— Tá vendo? O escroto não é só pra enfeite. Dá pra guardar qualquer coisa ali. Quer usar o meu?

Anotei mentalmente: não aceitar sanduíches de ovo de Twonames.

O pânico

Chegamos ao Snout and Trotter com violência: ele errou a entrada do novo estacionamento, subiu no meio-fio e parou entre dois latões de lixo. Desligou o motor e, de repente, seu rosto mudou. Ficou tomado pelo pavor. Agarrou o banco com força, olhos fixos no pedal da embreagem:

— Minha perna! Coloca minha perna! Pelo amor de Jamie Wilson! Rápido!

Sem entender muito, posicionei a prótese contra o coto e sobre o pedal. Não bastou. Ele continuava gritando:

— A meia! Tira a meia! Rápido!

Peguei a meia. Na lateral do pé artificial havia um círculo verde com a palavra “aqui” escrita. Ele empunhou um chave de fenda e gritou:

— Pressiona! Bem aqui! Quero ver, mexe o braço, eu preciso ver!

Quando pressionei com força o ponto marcado, Twonames soltou um gemido de alívio. O rosto relaxou, as mãos se abriram.

Expliquei-me, intrigado. Ele contou:

— Desde que perdi a perna, há vinte anos, sinto essa dor: uma queimação súbita, como fogo branco, que sobe do pé pro joelho, como se fosse explodir. É tortura. Achavam que eu estava louco. Mas descobri por acaso que, se pressiono esse ponto da perna de borracha — e se eu vejo acontecer — a dor some. É como apertar um interruptor. Meu botão mágico.

Jogou-me de volta a prótese e disse:

— Vamos tomar uma cerveja? É por conta deles. Eu prefiro ir pulando, mas traz a perna.

O que a história de Twonames ensina sobre a dor?

Mensagem em uma frase: dói onde o cérebro acredita que está o problema, não necessariamente onde ele realmente está.

Lições principais:

Dor em membros ausentes é real. Twonames não tinha mais a perna, mas continuava a senti-la intensamente. É a dor do membro fantasma, fenômeno comum e que pode ocorrer até em partes que a pessoa nunca teve. Isso mostra que a dor é construída pelo cérebro.

O cérebro mantém mapas corporais. Apesar de saber que não tinha perna, seu cérebro projetava dor nela. O cérebro usa um corpo virtual — mapas internos — para gerar sensações. O local da dor nem sempre corresponde ao estado real dos tecidos.

O corpo virtual pode ser modulado. Ao ver o “botão” sendo pressionado na prótese, o cérebro aceitava a ação como real e desligava a dor. A visão, portanto, pode modificar experiências corporais mesmo quando o membro não existe mais.

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Scratchy & o Falador Chato

Ou: A dor depende da resposta à pergunta “quão perigoso isso realmente é?”

Ou: A dor depende da experiência.

1. Scratchy

Duas horas ao sul de Sydney, nas deslumbrantes planícies do sul, corre o rio Wollondilly. Nossos amigos, PC e Kaz, têm um pequeno terreno por lá. Chamam o lugar de Rivendell. E, de fato, é o Paraíso de Deus — eucaliptos de casca amarela, árvores às margens do rio, afloramentos de granito resistentes e gramíneas que chegam ao joelho. Nada se ouvia além dos habitantes naturais: kookaburras, pássaros estranhos, coalas.

Coal as não soam nem de perto tão fofos quanto parecem. Na verdade, o som lembra mais um Skoda SuperSport 110 engasgado (o mesmo do capítulo sobre o carro de Nigel): um ronco áspero, gutural. Não é um chamado, é um ruído. E não é um ruído agradável. Se você não sabe o que é, chega a assustar. E mesmo quando sabe, continua sendo estranho imaginar que um bicho tão fofo e sonolento consiga produzir um som quase demoníaco.

O Rivendell, no mapa, parece próximo da civilização. Mas, de carro, principalmente num 4x4, fica bem longe. PC e Kaz passam a maioria dos fins de semana ali e adoram receber visitas.

PC tem uma peculiaridade: adora ficar nu. Mais do que isso: ama estar “nuuu”, como ele próprio diz, num jeito todo balançante e exibido. Segundo ele, assim que o carro cruza a cerca do terreno, tira toda a roupa e só volta a vestir algo quando cruza a cerca de saída. A exceção é quando há visitas que poderiam não achar tão divertido esse estilo livre. Como nós, por exemplo.

Visitamos PC e Kaz em um fim de semana de maio. O clima estava perfeito: manhãs frias e ensolaradas, noites calmas e amenas. Conversamos bastante naquela noite. PC sempre conduzia o papo — geralmente sobre ele mesmo — mas de um jeito reflexivo, divertido, quase filosófico.

Na manhã seguinte, acordei junto com o sol e vesti meu sarongue (bem estiloso, devo dizer). PC, Kaz e TMBA ainda dormiam. Fui caminhando até o rio — ou melhor, o riacho. Era uma manhã esplêndida. Adoro o amanhecer: tudo ainda parado, pássaros ativos, coalas silenciosos. Há uma sensação boa de estar acordado enquanto quase todo mundo ainda dorme, como se toda aquela beleza existisse só pra você.

Desci a encosta de sarongue e camiseta, sentindo a areia fofa subir entre os dedos dos pés, a grama seca e os arbustos arranhando meus tornozelos. Então senti uma fisgada mais aguda, um pouco acima do tornozelo — forte o suficiente para me fazer chutar o pé e soltar um “ai” baixo. Fechei os olhos por um instante. Só isso.

Mais tarde descobri o que aquilo realmente foi: uma picada de cobra. E não qualquer cobra — uma Eastern Brown, a segunda serpente terrestre mais venenosa do mundo.

2. O Falador Chato

Uns seis meses depois, eu caminhava pelo Parque Nacional de Lane Cove, dentro de Sydney. Essa é uma das coisas que amo na cidade: a beleza natural. Não só a baía e as praias, mas também os parques dentro da própria área urbana. Lane Cove fica a menos de 10 km do centro, mas basta entrar nas trilhas para esquecer que a cidade está logo ao redor.

Naquele dia eu estava com um pequeno grupo. Entre nós, havia uma pessoa que chamarei de Helen (não é o nome verdadeiro). Helen é o que chamo de “faladora chata”. Todo mundo conhece alguém assim: a pessoa que consegue tornar qualquer assunto insuportavelmente entediante. Eu caminhava ao lado dela, respondendo de vez em quando com um “aham”, “certo”, “nossa, sério?”. Não me lembro do que falava — impossível guardar o conteúdo de alguém que você mal consegue escutar de tão tedioso.

De repente, senti uma dor fortíssima no lado de fora da perna esquerda, logo acima do tornozelo. Uma queimação elétrica, intensa, que me tirou o fôlego. A dor subiu pela perna como um raio. Gritei, tanto de susto quanto de dor. Caí para trás em uma pedra, agarrando a perna. Meu rosto se contorcia involuntariamente, meus olhos alternavam entre buscar desesperadamente uma cobra na trilha e se fecharem de agonia.

O grupo inteiro parou. Jacko pegou o celular e ligou para a emergência:

— Rápido! Um cara foi mordido por uma cobra! Ele tem um minuto de vida!

Helen, talvez, ainda falasse alguma coisa. Não sei.

Depois de alguns minutos, alguém examinou minha perna mais de perto. E lá estava: apenas um arranhão de galho. Um risquinho minúsculo. Nada de cobra.

Ainda assim, a dor foi real, lancinante. Não só isso: por uma semana inteira, senti dores recorrentes na virilha — a mesma reação que havia tido após a picada verdadeira meses antes.

O que essas histórias ensinam sobre a dor?

A mensagem em uma frase: a dor depende da avaliação que o cérebro faz sobre o perigo real da situação.

Na primeira vez, o cérebro recebeu sinais de perigo claros (picada de uma cobra mortal), mas concluiu que a ameaça não era tão grave — e a dor foi surpreendentemente pequena.

Na segunda vez, o cérebro recebeu sinais de perigo semelhantes (um arranhão), mas interpretou como ameaça de vida ou morte — e produziu dor insuportável.

É um sistema de defesa eficaz:

Faz você parar imediatamente.

Obriga todos ao redor a também pararem.

Tira o peso do membro afetado.

Faz procurar pela fonte da ameaça (a cobra), prevenindo um segundo ataque.

Alguns pontos importantes dessas histórias:

O cérebro fez toda essa avaliação fora da minha consciência e fora do meu controle.

Tudo aconteceu em uma fração de segundo.

Isso aconteceu comigo, alguém que estuda esse sistema 40 horas por semana. Mesmo assim, meu cérebro foi “enganado”.

Mesmo depois de saber que foi só um galho, continuei com dores. Isso mostra que, em níveis profundos, o cérebro não estava totalmente convencido de que eu estava seguro.

Uma única experiência quase fatal foi suficiente para condicionar meu sistema a reagir com dor extrema diante de sinais semelhantes no futuro.

Essa capacidade de adaptação do cérebro é impressionante. É o que explica por que a dor não é apenas um reflexo automático, mas o resultado de uma avaliação complexa:

“Quão perigoso isso realmente é?”

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Sr. Tubarão-Martelo

Ou: A nocicepção não é suficiente para gerar dor.

O Royal North Shore Hospital foi, por muito tempo, o maior hospital de Sydney. O setor de emergência tinha uma sala de espera enorme, localizada bem ao lado do espaço onde as ambulâncias traziam pacientes naquelas macas dobráveis mágicas.

Eu já tinha reparado nesse detalhe em uma visita anterior, quando fui parar lá como paciente, depois de deslocar o ombro jogando futebol australiano em um campo ali perto. Achei curioso que a sala de espera tivesse visão direta da entrada das ambulâncias. Eu me perguntava: “Será que não seria melhor preservar um pouco a privacidade dos pacientes, evitando que aqueles que estão aguardando vejam outras pessoas, em condições graves, sendo levadas entre gemidos e contorções direto para o centro cirúrgico?”

Mas, enquanto esperava para que alguém recolocasse meu ombro no lugar (ele estava projetado para frente, formando algo que lembrava um tumor entre o mamilo e a ponta do ombro), percebi que os pacientes que chegavam pelas ambulâncias não pareciam se contorcer nem gemer. Aquilo me intrigou, e decidi investigar o fenômeno mais a fundo quando estivesse recuperado.

Algumas semanas depois (não, não passei todo esse tempo esperando atendimento!), preparei minha “expedição científica”: levei alguns sanduíches de salada, uma barrinha de caramelo, duas maçãs e um suco de caixinha. Fui ao hospital com uma questão bem definida:

“Qual é a proporção entre gemidos e contorções nos pacientes que chegam de ambulância com lesões graves, em comparação com aqueles que entram andando no setor de emergência com lesões leves?”

Montei uma pequena tabela para registrar os dados principais. A parte difícil era conseguir conversar com os pacientes sem levantar suspeita dos funcionários, especialmente do enfermeiro-chefe da triagem. Ele era um sujeito enorme, com cara de buldogue, de aparência intimidadora. Imaginei que o colocassem ali justamente para espantar curiosos. Mas, para minha surpresa, vi esse mesmo enfermeiro oferecer chá a um paciente usando uma voz aguda, quase cantada — algo como uma mistura entre a Sininho e A Noviça Rebelde. Isso me tranquilizou um pouco, mas ainda assim procurei ser o mais discreto possível. Com meu crachá improvisado de biblioteca preso na camisa e um bloquinho na mão, perguntava às pessoas o que havia acontecido e quanto doía.

O paciente mais impressionante foi o último do dia. Ele entrou pela sala de emergência andando — trazido pelo amigo que havia atirado um martelo contra ele. Só que o martelo não errou: estava cravado em seu pescoço, atravessando de trás para frente, com a ponta da parte curva saindo pela frente. O homem caminhava com o cabo do martelo apontado para o lado, para não perder o equilíbrio. Enquanto todos na sala de espera gemiam só de olhar aquela cena, ele parecia… feliz da vida.

Aqui está uma transcrição aproximada do que conversamos:

LM: Caramba, amigo! O que aconteceu?

Homem com martelo no pescoço: Clássico, não é?! O Giorgio fingiu que ia jogar o martelo em mim, só de brincadeira, mas acabou soltando de verdade. E acertou em cheio! Passou direto pelo meu pescoço — tenho que segurar para o lado pra não me desequilibrar.

LM: E não dói?

Homem: Quase nada. Doeu um pouco quando entrou, mas agora não sinto quase nada. Deve ter desviado das partes principais.

LM: Nada mesmo? Parece bem sério…

Homem: Nada! Aliás, quer ver uma piada que o Giorgio inventou?

Nesse momento, ele se inclinou para frente, segurando o martelo com a mão para estabilizar, colocou a outra mão na cintura e começou a andar em zigue-zague pelo corredor.

Homem: O que eu sou? O que eu sou?

LM: (meio sem graça) Sei lá… um maluco completo?

Homem: Não! Pensa bem!

LM: Não faço ideia.

Homem: Der der… der der… der der… (imitando a música de suspense de Tubarão). Eu sou um tubarão-martelo, seu bobo!

A sala inteira caiu na gargalhada. Exceto um sujeito que desmaiou ao ver a cena de alguém com um martelo atravessado no pescoço encenando mímica.

Mas o melhor ainda estava por vir. Durante a encenação, o homem bateu o joelho na quina de uma mesa e imediatamente começou a gritar, mancando e segurando a perna:

— Droga, meu joelho! Droga, droga, droga! Ai, droga! Ai, caramba!

O enfermeiro da triagem veio correndo, preocupado, e gritando com sua voz de fada madrinha:

— Não mexa a cabeça! Não mexa a cabeça!

Enquanto isso, o homem berrava de volta, com o martelo ainda no pescoço:

— Não é o pescoço, seu idiota! É o meu joelho!

Então, o que o Sr. Tubarão-Martelo nos ensina sobre a dor?

A lição de uma frase é simples: dano tecidual não significa necessariamente dor.

Esse caso ilustra de forma clara duas coisas:

Que a nocicepção — isto é, a ativação dos receptores de perigo no corpo — não é suficiente para produzir dor.

Que, para que a dor seja sentida, o cérebro precisa avaliar que há perigo real para os tecidos e que vale a pena fazer algo a respeito.

No caso do martelo atravessando o pescoço, certamente milhares de nociceptores foram ativados. Eles “enlouqueceram” com o estímulo. Mesmo assim, o homem não sentiu dor significativa. Porém, ao bater o joelho na mesa, a resposta dolorosa foi imediata e intensa.

Isso mostra que sentir dor não depende apenas da lesão ou da quantidade de nociceptores disparando, mas de como o cérebro interpreta a situação.

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Ant Fettuccine

Ou: A nocicepção não é suficiente nem necessária para a dor

A Bela Anna, com quem compartilho minha vida, certa vez teve uma formiga dentro do ouvido. Como isso aconteceu continua sendo um mistério. Num minuto ela caminhava normalmente – “livre de formigas” – e, no seguinte, havia algo arranhando dentro de seu ouvido. Nenhum de nós sabia, naquele momento, que se tratava de uma formiga; isso só ficaria claro mais tarde. Eu nunca tive uma formiga dentro do ouvido, mas, pelo que pareceu, é uma experiência bastante angustiante.

De início, foi apenas irritante, principalmente porque o barulho era muito alto – o que faz sentido, já que a formiga andava sobre o tímpano. Tentamos vários métodos para tirá-la. Pedi para Anna balançar a cabeça de um lado para o outro, como se faz quando um gafanhoto entra no cabelo. Tentei atraí-la colocando uma batata frita na orelha de Anna e sacudindo o pacote. Chamei essa técnica de “abordagem do piquenique”. Até recorri ao aspirador de pó: Anna deitou-se no sofá, com a orelha da formiga voltada para cima, e eu posicionei meu dedo sobre a entrada do ouvido para evitar que o bocal do aspirador selasse e sugasse o cérebro dela. O plano era aproximar o bocal, pouco a pouco, até que o bichinho desistisse e fosse puxado para fora, como um inseto deslizando no para-brisa de um carro. Imaginávamos que ouviríamos o arranhar ou até uns guinchinhos.

Curiosamente, nada disso funcionou, embora várias vezes tenhamos achado que sim – a formiga ficava em silêncio por alguns segundos, Anna relaxava, mexia a cabeça, e assim que dizia “acho que saiu”, vinha um arranhar ensurdecedor que provava o contrário.

Não demorou para a orelha de Anna começar a doer – uma dor difusa, surda, que se espalhava pela lateral direita da cabeça. Começamos a nos perguntar se o bicho poderia tê-la mordido ou picado, e se algum veneno estaria fazendo efeito. Ela passou a inclinar a cabeça para a direita, a erguer um pouco o ombro do mesmo lado, e a postura dela lembrava aquela que se adota quando alguém tenta cutucar logo abaixo da clavícula. O olho direito começou a semicerrar, e a boca se contraiu levemente daquele lado.

Com o tempo, a dor aumentou. Piorava quando ela abaixava a cabeça ou se movia rápido demais. Decidimos ir ao hospital. Chegando ao pronto-socorro, fomos rapidamente atendidos por um sujeito simpático de jaleco branco, voz confiante e cuidadosa. Nada de espera dessa vez: apesar da sala cheia, parecia que dores ou traumas na cabeça tinham prioridade. Ele disse:

Médico: Certo. O que está acontecendo com sua cabeça – claramente há algo errado. É o ouvido?

Anna: Sim, acho que entrou alguma coisa no meu ouvido direito – talvez um inseto, mas agora dói todo o lado direito da minha cabeça.

Médico: Provavelmente uma formiga. Deite-se com esse ouvido para cima.

Anna obedeceu prontamente. O médico entrou discretamente em uma salinha ao lado – o que achamos meio estranho – e voltou com um frasco de azeite de oliva.

Médico: Vou derramar um pouco de azeite no seu ouvido. Fique imóvel por uns 30 segundos... Certo. Agora sente-se e incline bem a cabeça para a direita.

Ele posicionou uma tigela sob a orelha de Anna. Um fio de azeite escorreu e, junto dele, lá estava: uma formiga morta. O alívio no rosto de Anna era evidente. Ela mexeu a cabeça, abriu e fechou a mandíbula, e nós dois olhamos para o médico, que segurava a tigela e fitava o inseto como se tivesse acabado de dar à luz a ele.

Médico: Aí está o danadinho – igualzinho ao que apareceu aqui outro dia. Devem adorar o canal auditivo. Quem sabe eu não preparo uma massa na próxima vez – fettuccine de formiga!

Anna: Muito obrigada! E obrigada por nos atender tão rápido. Preciso preencher algum formulário, seguro, algo assim?

Médico: Acho que sim. Talvez você devesse procurar um médico, de qualquer forma.

Essa resposta nos deixou surpresos.

Anna e LM: Mas... o senhor não é médico!?

Ex-não-médico: Ah, não, não. Também vim procurar atendimento.

E, com isso, o homem atravessou a sala mancando de forma exagerada, como quem usa uma perna de pau dois números maior. Na sola do pé direito havia um pedaço enorme de madeira. O sapato estava encharcado de sangue, e, saindo por cima dele, despontava um prego grosso. Esse sujeito, que tínhamos tomado por médico, tão calmo e confiante durante a saga da formiga, tinha literalmente um pedaço de madeira pregado ao pé.

LM (rapidamente): Você tem um pedaço de madeira pregado no pé!

Ex-não-médico: Eu sei! Incrível, né? Pistola de pregos – atravessou meu pé e me prendeu ao chão! Tive que serrar o assoalho para vir até aqui. Caminhei mais de um quilômetro, atravessei a rodovia – economizei a corrida de táxi. Esses filhos da mãe cobram até para acordar de manhã!

Então, o que o Ant Fettuccine tem a ver com dor?

A mensagem em uma frase: Dor nem sempre significa que há perigo real aos tecidos.

Essa história vem depois da do Sr. Cabeça-de-Martelo porque vai além de mostrar que a nocicepção não é suficiente para gerar dor (como no caso do homem com o pé pregado, que não sentia dor alguma). Aqui, temos também um exemplo de que a nocicepção não é necessária para dor.

Provavelmente, Anna não tinha entrada nociceptiva significativa enquanto a formiga andava no ouvido. Ainda assim, sua cabeça começou a doer, e os músculos da região passaram a protegê-la. Assim, concluímos: a nocicepção não é suficiente, nem necessária, para a dor.

E há experimentos fascinantes que confirmam isso. Um dos mais ousados foi este: pesquisadores convenceram voluntários a colocar a cabeça em um “estimulador craniano”. Quando aumentavam o botão de intensidade, os participantes relatavam dor de cabeça. Mais: a intensidade da dor acompanhava os níveis do botão. Nada surpreendente, exceto por um detalhe: o aparelho era falso – não estava conectado a nada.

Experimentos que mostram que a nocicepção não é suficiente para dor

Além da história do “não-médico” com o pé pregado e sem dor, há estudos muito interessantes que reforçam essa ideia.

Um dos mais ousados foi o seguinte: os pesquisadores convenceram voluntários a colocar a cabeça dentro de um aparelho que chamaram de “estimulador craniano” (head stimulator). Explicaram que, ao girar o botão de intensidade, o dispositivo enviaria estímulos para a cabeça.

O que aconteceu?

Quando o botão era girado para cima, os participantes relatavam que a cabeça começava a doer.

Mais do que isso: a intensidade da dor relatada aumentava de acordo com o nível de intensidade marcado no controle.

Isso poderia parecer óbvio, não fosse por um detalhe crucial: o aparelho era falso. Não havia qualquer estimulação real – os botões não estavam conectados a nada.

Esse experimento demonstra de forma clara que a expectativa e a crença podem ser suficientes para produzir dor, mesmo na ausência total de nocicepção.

📌 Mensagem central:

A história de Anna com a formiga no ouvido mostra que podemos ter dor sem nocicepção (ela sentia dor antes mesmo da formiga causar qualquer dano real).

A história do homem com o pé pregado mostra que podemos ter nocicepção intensa sem dor.

Os experimentos com o “head stimulator” mostram que podemos sentir dor somente pela crença ou contexto, sem entrada nociceptiva.

Portanto, reforça-se o ponto: a nocicepção não é suficiente, nem necessária, para a dor.

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A Rachadura da Calça do Dusty

Ou: o cérebro seleciona informações de acordo com vulnerabilidade e ameaça percebidas

Quando eu estava no ensino médio, por volta da época em que conheci a Sra. Smart e o sistema de percepção visual, consegui um emprego no McDonald’s local. Era um ótimo trabalho, em parte pela variedade aparentemente infinita de pegadinhas inofensivas que podíamos fazer com colegas e clientes. Eu gostava especialmente de colocar 3 ou 4 filés de peixe em um sanduíche Fillet-o-fish© e ver a absoluta felicidade no rosto de quem o comprava ao abrir a caixa. Eu também conseguia enfiar 13 nuggets em uma caixinha de seis – embora fosse preciso segurar firme a tampa até entregar (geralmente para o meu pai). Caso contrário, a tampa abria e, como se diz, teria que dar muitas explicações.

As lojas do McDonald’s eram divididas em duas áreas – a frente e os fundos. Ao se referir, tinha que dizer “lá fora”: “lá fora na frente” era onde trabalhavam as meninas, exceto as feias ou mal-humoradas, que ficavam no drive-thru ou na salada; “lá fora nos fundos” era onde ficavam os meninos. O trabalho dos fundos era garantir que nunca faltasse produto para que, quando as meninas da frente recebessem um pedido, o cliente não tivesse que esperar.

O cargo mais importante nos fundos era a Produção. Ali, você precisava controlar clientes e estoque: nunca deixar faltar produto, mas também não exagerar, porque nada podia ficar na rampa de produção por mais de 15 minutos. Cada lote recebia um cronômetro e, ao fim do tempo, era descartado. O encarregado da Produção gritava pedidos para os outros adolescentes cheios de espinhas, cada um em sua estação – Big Mac©, salada, fritas, grelha, “faz-tudo”. A estação mais exigente era a de Quarter Pounders©. Só os caras que mostravam competência no meio da correria – um ônibus cheio de estudantes ou uma excursão universitária de esqui – podiam assumir os Quarter Pounders. Aqueles que davam conta disso eram promovidos para Produção. Nunca foi oficial, mas era assim que funcionava.

Um dia vi na escala que eu estava na Produção. Fiquei satisfeito, não porque fosse o “cargo de capitão”, mas porque era uma das poucas funções onde suas roupas não ficavam tóxicas ao final do turno. Trabalhar na grelha era horrível: mesmo usando dois aventais, terminava com bolhas de gordura nas pernas. Porém, minha alegria diminuiu ao ver que Dusty estava escalado nos Quarter Pounders.

Dusty era filho do gerente e, para o azar dele, péssimo na estação. Ele sabia disso, mas tinha medo de recusar. Quando vinha um ônibus lotado, em vez de enfrentar, sumia no banheiro – péssima estratégia. Estar na Produção com Dusty nos Quarter Pounders era uma dor de cabeça. Eu ficava de olho em tudo: clientes com “cara de quem ia pedir Quarter Pounder” (embora eu não soubesse bem como identificar), quantos hambúrgueres Dusty colocava na chapa, se atendia meus pedidos.

— “Preciso de 6 turn-lay Quarter Pounders, Dusty.”

— “6 turn-lay Quarter Pounders, obrigado, Produção”, respondia ele sempre.

Nessa noite, até que deu tudo certo, mesmo com alguns excessos de produção que acabei tendo que descartar. Mas minha desconfiança estava justificada. Quando uma família inteira, todos obesos e com camisetas dizendo “Meu vô foi ao Texas e só me trouxe esta camiseta vagabunda (e uma espingarda semiautomática)”, entrou, eu tive certeza de que pediriam Quarter Pounders. Pedi a mais por precaução.

Mas então veio o desastre: três ônibus de universitários famintos voltando de uma estação de esqui. Para não sobrecarregar Dusty, aumentei os pedidos devagar:

— “9 turn-lay Quarter Pounders, Dusty.”

— “9 turn-lay Quarter Pounders, obrigado, Produção.”

E aí ele desmoronou. Hambúrgueres crus a ponto de um cliente reclamar de “água no ketchup” – era sangue escorrendo do pão. Sanduíches sem queijo, outros com queijo demais. A rampa de produção ficou vazia. Dusty se atrapalhou todo, deixou 24 hambúrgueres queimando na chapa e correu para o banheiro, como sempre fazia sob estresse. O caos se instalou: clientes irritados, lixo no chão, drive-thru parado. Tudo porque Dusty não dava conta.

Meses depois, tive novamente a infelicidade de cair na Produção com Dusty nos Quarter Pounders. Mas dessa vez criei estratégias:

Avisei a equipe do drive-thru para ficar de olho em ônibus.

Pedi ao cara dos Nuggets que observasse a rachadura da calça do Dusty – quando a cintura da calça descia, era sinal de que ele estava perdendo o controle.

A garota da salada ficou encarregada de monitorar a erupção de estresse dele, que começava sob a orelha esquerda e ia se espalhando pelo pescoço como uma barba Amish.

Colei um aviso na porta do banheiro: “Em manutenção – procure Lorimer para a chave alternativa”.

Funcionou relativamente bem: não ficamos sem comida, mas houve alarmes falsos, desperdício maior e, claro, estresse extra para os colegas. O humor da equipe caiu. E como dizem, mau humor é um mau negócio.

Dusty não durou muito. Nunca chegou a ganhar três adesivos dourados no crachá (ele tinha dois de áreas “sem prestígio”: salada e peixe, e uma prata de limpeza). No fim, convenceu o pai a deixá-lo com poder de demitir. E se demitiu. “Nossa, isso foi bom”, disse, despedindo-se de si mesmo com uma banana de duas mãos.

O que a rachadura da calça do Dusty tem a ver com a dor?

Mensagem principal em uma frase: Se o cérebro percebe que uma parte do corpo está vulnerável, ele vai protegê-la de todas as formas possíveis — mas isso pode virar um problema.

Uso essa história para falar de duas coisas que o cérebro faz quando identifica vulnerabilidade:

Implementa estratégias protetoras.

O cérebro passa a escanear mais sinais de ameaça, recruta outras partes do corpo para proteger a região, muda a forma de se mover, evita situações, reage rápido a qualquer sinal de perigo, aumenta receptores para estímulos e substâncias químicas.

Mas isso é insustentável.

Gera alarmes falsos, exageros, sobrecarga em outros sistemas. Impede que a parte vulnerável volte a se fortalecer, já que nunca é realmente exposta ao desafio. E só o desafio (a ameaça controlada) promove adaptação.

Também falo sobre o impacto do estado de humor: proteger constantemente uma parte vulnerável é estressante. E estresse crônico é devastador, mexe com todo o corpo e com a vida. Recomendo sempre a leitura de “Why don’t zebras get ulcers?” (Por que as zebras não têm úlcera?), que descreve bem os efeitos do estresse prolongado.

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Ornithology & Amazing Grace

Ou: as redes neurais que produzem dor tornam-se mais sensíveis quando a dor persiste

Quando saí da faculdade de fisioterapia, o que eu queria mesmo era ser músico. Pode não parecer uma ligação óbvia, e meu pai aceitou a notícia com bravura, mastigando uma Super Supreme no Pizza Hut de Belfield. Lembro-me como se fosse ontem: os lábios dele oleosos, um fio de muçarela (ou algo parecido com laticínio imitação) pendurado em sua barba bem aparada, os músculos da mandíbula pulsando ritmicamente.

A verdade é que eu não queria ser fisioterapeuta. Já tinha visto o Cam Williams ser tossido por um traqueostomizado, e os restos de catarro ainda grudados na dobradiça dos óculos uma semana depois. Já tinha usado aquelas meias azul-celeste obrigatórias no uniforme clínico da universidade. Eu não queria aquilo como carreira. Não! Eu queria ser músico.

Um detalhe crítico que eu tinha ignorado até então: eu nunca tinha tocado nenhum instrumento. Nunca tive aulas de música. Tinha vendido minha flautinha escolar em troca de figurinhas de futebol. Mesmo assim, abri a lista telefônica e procurei:

Música – Aulas – Sopros – Saxofone.

Para meu espanto, não havia professores de saxofone em toda Nova Gales do Sul. Comentei isso com uma amiga, que explicou que saxofone é instrumento de madeira (woodwind). Achei tolice — afinal, não era de madeira. Ela resmungou algo sobre palhetas e eu voltei à lista:

Música – Aulas – Madeira – Saxofone.

Eu tenho uma política: nunca escolher anúncios em destaque na lista amarela. Foi assim que bati à porta de um sobrado escuro e mofado, numa área mais dura de Petersham. Quem abriu foi o Papa Smurf. Ou melhor, Keith Silver. Keith Silver, Maestro. Ele lembrava o Papa Smurf, mas já tinha tocado com grandes nomes e eu conhecia seu nome de capas de discos.

Silver dizia que James Morrison era talentoso, mas tendia a ser exibido. Achei que alguém assim sabia reconhecer talento. Ele não reconheceu em mim — o que já deveria ter sido um alerta. De roupão xadrez vermelho e verde, mascando tanta goma de nicotina que sua boca parecia um cravo de cravo, me recebeu depois de eu lembrá-lo da nossa ligação.

No estúdio, vi saxofones alto, soprano, baixo e, em destaque, seu Selmer Mk VI Tenor. Ele me deu três palhetas para amolecer na boca e falou sobre o instrumento ser como um amante, que a vida era música, e que esporte era para idiotas — logo, a vida era música. Colocamos as palhetas nos instrumentos. No soprano, só consegui chiar. No baixo, engasguei. No alto, porém, o ar entrou, saiu um som maravilhoso e consegui arrancar quase uma escala antes de ficar sem fôlego.

— “Esse”, disse o Maestro, “é o seu sax.”

E eu fiquei fisgado.

Meses depois, comecei os exercícios técnicos: sequências tocadas repetidamente para desenvolver os dedos. Um deles mudou minha vida: Ornithology, de Charlie Parker — The Bird. Para o Jazz, Parker foi o que René Descartes foi para as ciências da dor: enfrentou o pensamento dominante de frente e revolucionou tudo.

Quis tocar Ornithology com a mesma velocidade e swing de Parker. Toquei até sangrar o lábio, até formar bolha no polegar. Toquei no armário de dia, na beira do penhasco à noite, com gaivotas, bêbados e casais por companhia. Toquei tanto que a música virou parte de mim.

Um ano depois, entrei numa banda de jazz de cinco integrantes. Tocávamos standards, e algumas autorais quando o dono do bar estava bêbado demais para perceber. Uma noite, uma mulher pediu para cantar conosco. Negra, linda, de curvas generosas e uma boca ampla. Disse: “Chama-me de Black Mama. Amazing Grace, só me segue.”

A voz dela era puro chocolate. Logo parecíamos uma banda gospel legítima — James Brown poderia estar na plateia. Vieram os solos: baixo, piano, bateria… e então o meu. Eu estava inspirado, de óculos escuros, explorando e brincando irreverentemente com o tema de Amazing Grace.

Mas de repente… aconteceu. Algo incontrolável. Sem aviso, minha mente e meus dedos foram possuídos por Ornithology. Lá estava eu, tocando Ornithology completo, no meio de Amazing Grace.

A Black Mama me encarava em choque. O líder da banda balbuciava: “What the—?!”. Eu, soprando o sax, respondia: “Eu não sei, caramba!”. Mas era inevitável. O Ornithology saiu inteiro, nota por nota, até o final.

No meu estojo, depois do show, um bilhete do líder:

“Você é um idiota. Está fora da banda.”

O que Ornithology e Amazing Grace têm a ver com a dor?

Mensagem em uma frase: Quando a dor persiste, basta muito pouco para que ela aumente.

Conto essa história porque é uma metáfora poderosa. Imagine o cérebro como uma orquestra que pode tocar inúmeras músicas (em Explain Pain usamos muito essa metáfora). A dor surge quando uma rede específica de neurônios — um neurotag — é ativada.

Quando Ornithology tomou conta de mim, foi como um neurotag disparando sozinho. Tocar Ornithology repetidas vezes fortaleceu essa rede até o ponto de ela se ativar sem controle, no meio de Amazing Grace. É assim com a dor crônica: a rede neural da dor se torna tão eficiente, tão sensível, que dispara sem um gatilho claro.

Outro exemplo: quem já jogou críquete entende o que é ver um batedor levar uma bolada nos genitais. Só de ver, muitos homens se encolhem e até sentem dor. Tenho um amigo que jogou profissionalmente e garantiu: depois de ser atingido várias vezes (uma delas sem a proteção no lugar), quando ele via alguém passando por isso, sentia dor real, profunda, no mesmo lugar. Só a informação visual era suficiente para disparar seu neurotag da dor, já sensibilizado.

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A História do Hino

Ou: Encontrando o ângulo certo

Eu dirigi caminhões. Quer dizer, talvez seja mais correto dizer que dirigi caminhões, porque já faz alguns anos que não estou de verdade atrás do volante de um. Hoje em dia, só brinco de dirigir com meu filho Henry sentado no meu colo. Às vezes damos umas voltas de Volvo no estacionamento. A gente entra no personagem – eu com o braço pendurado para fora da janela, o outro girando o volante, e, claro, o barulho do freio a ar quando paramos – phffssssssss-shooss!

Foram vários anos de estrada: entregas para supermercados, mudanças, carregar batatas do interior para o mercado de Sydney, levar pianos para mansões gigantes nos bairros ricos, transportar gado de um lado ao outro da fazenda. Foi tempo suficiente para conhecer as manhas dos caminhões e o cotidiano de quem vive disso.

Um dia, essa experiência me salvou quando eu tentava explicar o conceito de sensibilização central para um grupo de pacientes. Um deles, em especial, não me entendia de jeito nenhum. E aqui preciso explicar o que quero dizer com “entender alguém”. Quando voltava do trabalho, depois de um dia inteiro tentando explicar dor, minha esposa sempre perguntava: “Você conseguiu pegar ele?” Ou seja: será que consegui me conectar, transmitir a mensagem, entrar na cabeça da pessoa?

Entrar na cabeça do paciente é essencial, porque só assim ele pode considerar informações que desafiem o que já ouviu antes ou o que acredita sobre o próprio corpo. E isso não é fácil – o paradigma biomédico, focado só na lesão e na estrutura, ainda é fortíssimo na nossa cultura. Por isso, precisamos encontrar um ângulo, um jeito de falar na linguagem do paciente, com metáforas e histórias que façam sentido no mundo dele.

Naquele dia, o paciente era um caminhoneiro. Mas ele estava ali, apático, com o olhar perdido, respondendo mecanicamente sem absorver nada. Pensei comigo: “Estou perdendo esse cara. Já está com meio corpo de volta no consultório do ortopedista, uma mão na cadeira de rodas...” Até que me veio: “Caminhões! Ele é caminhoneiro! É isso! Vou falar de caminhões.”

Sem saber exatamente como terminar a frase, soltei:

— “Olha, Bruce, isso é como dirigir um caminhão.”

Na hora, os olhos dele brilharam. O corpo se ajeitou na cadeira, o peito inflou um pouco. Ele estava de volta ao jogo.

Continuei:

— “Hino, Bruce! Você sabe como os Hino têm uma eletrônica meio problemática?”

Peguei ele. Estava no mundo dele agora. Expliquei:

— “Veja só: a luz do filtro de combustível acende no painel. Você pensa: deve ter algo errado com o filtro. E faz sentido, afinal é para isso que a luz existe. Você leva no mecânico e diz: ‘o filtro está com problema’. O mecânico olha para você como se tivesse falado que é meio humano, meio fruta exótica, e pergunta: ‘como você sabe?’. Você responde: ‘a luz está acesa, ora!’”

E aí liguei a metáfora à dor:

— “É assim com as suas costas. Há detectores na região que mandam um sinal elétrico para o cérebro quando algo está em perigo. O cérebro acende a luz: dor. É isso que te faz saber que algo não vai bem.”

Bruce me acompanhava. Então fui além:

— “Mas aí o mecânico troca o filtro, limpa tudo, garante que está ok. Você paga, sai para trabalhar, e... pling! a luz acende de novo. Volta lá, insiste que algo ainda está errado. O mecânico resolve trocar por um filtro novinho, tubos novos, tudo novo. Caríssimo. E no dia seguinte, adivinha? A luz acende de novo. A questão não está no filtro – está na eletrônica do Hino.”

Na mesma hora Bruce reagiu:

— “Claro, é a eletrônica!”

Ele tinha entendido. O grupo todo percebeu também. Viram Bruce não apenas como “o paciente reclamão”, mas como uma pessoa, um caminhoneiro com uma história. Essa mudança de olhar é poderosa.

Aí concluí:

— “Exato, Bruce. E no seu corpo acontece o mesmo. A ‘eletrônica’ do sistema nervoso pode se tornar mais sensível quando a dor persiste. Isso é normal, faz parte de ser humano. Mas significa que a luz da dor pode acender mesmo quando não há perigo real nos tecidos. É como a eletrônica do Hino.”

Bruce acenava com a cabeça, pensativo. Estava prestes a concluir:

— “Entendi. Nunca mais compro um Hino na vida!”

Clássico. Eu ali, orgulhoso da minha metáfora, e Bruce só levou a lição literalmente.

O que a história do Hino tem a ver com dor?

Primeiro: mesmo quando a metáfora parece falhar, muitas vezes ela funciona em outros contextos. Já usei essa história com vários pacientes, principalmente homens, e costuma colar.

Segundo: aprendemos muito com os fracassos. Nem sempre conseguimos mudar a visão do paciente sobre a dor. Às vezes ele simplesmente não está pronto para a informação. E tudo bem.

A história de Bruce me lembra que, por mais que eu ache que estou arrasando na explicação, isso não significa que o paciente esteja recebendo do mesmo jeito.

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Pós-escrito: chamada para histórias

Esta parte é para qualquer pessoa que saiba escrever. Neste livro, a primeira edição de Painful Yarns, tentei registrar as metáforas e histórias que achei particularmente úteis para explicar a dor. Em edições futuras, gostaria de incluir aquelas metáforas e histórias que outros clínicos e pacientes também tenham achado úteis.

Portanto, considere isto um convite oficial para enviar histórias, metáforas ou qualquer outro recurso que você use para ajudar a Explicar a Dor. Vou até lançar uma pequena competição chamada “Prêmio Gerald”.

O Prêmio Gerald será concedido ao autor da submissão considerada pelos juízes como realmente excelente. Não há regra de que só pode haver um vencedor, nem de que você precise ser clínico, paciente ou qualquer coisa em particular. Esta competição é tão esplendidamente sem regras que você poderia até ser parente meu, dos editores, distribuidores ou de qualquer afiliado. No fim, tudo dependerá da decisão dos juízes.

A história vencedora (ou histórias) será publicada na próxima edição de Painful Yarns. Uma parte dos royalties será destinada ao autor vencedor, de modo que ele receberá cerca de 2 centavos por cada cópia vendida. Portanto, se a sua contribuição for boa o suficiente, você realmente pode acabar faturando uma boa grana!

Lembre-se: a decisão dos juízes é final. E quem são os juízes?

Eu.

Um ou dois misteriosos gurus da ciência da dor.

Um grupo quase-aleatório de cinco pessoas com dor crônica, que nunca ouviram falar de como a dor realmente funciona.

Então, mande suas histórias...

👉 www.painfulyarns.com

📖 Nota sobre o termo “yarn”: yarn (substantivo) significa um “causo”, um conto, especialmente uma história de aventura ou de acontecimentos incríveis. Exemplo: “He told a ripping good yarn” — “Ele contou um causo daqueles, de prender a atenção”.

No Painful Yarns, os nomes de algumas pessoas e lugares foram alterados para protegê-los de se sentirem ofendidos — e também para me proteger de algum processo judicial! Todas as histórias são baseadas em fatos reais. Mas, como em qualquer “causo”, o quanto elas se mantêm fiéis aos fatos varia bastante. Nas palavras de Ben “Chow Mein” Hopkins, um grande amigo e excelente contador de histórias: “Por que arruinar um bom causo insistindo em dizer toda a verdade?”

Sobre o autor

O primeiro nome de Lorimer Moseley, na verdade, é Graham — que é o nome do pai dele. Como Lorimer tem muito apreço pelo pai, ele sempre dá um jeito de incluir o pequeno “G” antes de “Lorimer”. Esse também é o nome dado pela mãe dele, e é assim que sempre foi conhecido. Ao colocar o “G” na frente, ele evita confusões com os muitos outros “Lorimer Moseley” que existem por aí.

Lorimer se formou em Fisioterapia com Honras na Universidade de Sydney. Depois disso, decidiu ser músico. Uma decisão meio maluca — teria passado fome se não tivesse aceitado, em certo momento, um emprego como fisioterapeuta. Para sua surpresa, acabou gostando. Trabalhou como fisioterapeuta na Academia de Esportes de New South Wales por alguns anos e, depois, na clínica universitária de Sydney.

Em seguida, fez doutorado no Pain Management Research Institute, da Faculdade de Medicina da Universidade de Sydney. Seus orientadores foram o Prof. Paul “O Córtex Ambulante” Hodges e o Prof. Michael “Sr. TCC” Nicholas. Recebeu uma bolsa de pós-doutorado do National Health & Medical Research Council, inicialmente na Universidade de Queensland e depois novamente em Sydney. Mais tarde, mudou-se para a Universidade de Oxford (Reino Unido), onde foi pesquisador no Departamento de Fisiologia, Anatomia e Genética. Em 2009 retornou a Sydney, onde atua como pesquisador sênior do NHMRC no Prince of Wales Medical Research Institute.

Seu livro anterior, em coautoria com David “Ciência da Dor” Butler, foi Explain Pain (Explicando a Dor). O livro se tornou um sucesso entre clínicos, pesquisadores e pacientes. A American Pain Society Review chegou a afirmar que todo clínico deveria ter um exemplar em sua biblioteca. Lorimer concorda. E, claro, acha que o mesmo vale para Painful Yarns.

A pesquisa experimental e clínica de Lorimer recebeu prêmios internacionais, incluindo o muito prestigiado IASP Outstanding Clinical Scientist under 40, concedido a cientistas com menos de 40 anos que se destacam em pesquisa clínica relacionada à dor. Ele é autor de mais de 70 artigos revisados por pares sobre ciência da dor e manejo da dor.